Este poema escrito a mediados de los años  70 está dedicado a José Luis González, un canario en el camino.

-¿Tienes fuego?

-No. Busco una cabeza roja,

montón de hojas otoñales

y crepúsculos en los ojos.

Debe de estar en cualquier sitio,

sentado, tal vez, mirando

jugar a la pelota a unos niños

y hundiendo su mirada chica

en algún árbol retorcido,

alto, con algunos vástagos

apuntando a la niebla.

Está sólo entre tanto ruido.

(El rumor que se oye

ni son pájaros ni silencios de ramas,

son guaguas, bocinas y gritos).

-¿Habéis visto a mi amigo?

-¿Tienes fuego?

-¿Quién me ha despertado

de tan corto suspiro?.

-¿Tienes fuego?, por favor.

-No. Tengo limón y vino.

Puede que mi rostro se convierta en arco y dispare mis ojos

puede que ya no quiera beber de otra fuente que no sea tu sexo entre el follaje de los cabellos

porque ningunos senos de galaxias estremecedoras o por anillo de recién desposada hagan sucumbir a los tuyos tan distintos

porque ningunos labios pueden hablarme si no vienen envueltos en tu pelo

porque ningunos ojos me miran como los tuyos antes de que la ausencia los matara

porque ninguna Ella pueda tener fingida cara tan boba al escuchar promesas de amor que no le llegan

no te preocupes

si ya la vida me es tan efímera sin tus manos

y que las mías desprendidas de sus raíces vengan a acariciar las sienes cansadas

no te preocupes

al desprenderte de la columna vertebral de huesos

fuiste libre

y puedes hacerme sufrir con tu ausencia goma de borrar sin papel

y yo soy libre para sufrir mientras aguanten las cerillas que pugnan por danzar el Vals de la Muerte

no te preocupes

el idealismo de mis pupilas hará que siga bello encorvado

y siga deseando cuanto encierra el espejo de tez verde donde reposas

no te preocupes

cualquier día moriré pronunciando tu nombre

masticándolo como planta de poder resucitador

no te preocupes

al final moriré

solo al final

amor no eres culpable de que el esperma se derrita al sol

de que muera todas las tardes

porque amor la cabeza de turco rodó por el suelo y no existe

no te preocupes

seguiré tirando de los dientes hasta el último

y seguiré en el hueco esperando que se llene de tu deseo

eres libre para quedarte en el tiempo o venir y sazonar mis huesos.

                                                                1975

El jueves 20 fue la presentación de mi libro Vía Láctea + Tiempos de Cró-Nó. Estoy muy agradecido a todos los que estuvisteis en la presentación y por supuesto a los que os hubiera gustado estar. Fue un día grande. Muchísimas gracias a todos por estar ahí.
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Hoy no publicaré un poema, os indico donde podéis conseguir mi libro Vía Láctea + Tiempos de Cró-Nó

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El vendaval

Mira este rostro torturado.

Los ojos ya no miran

el halcón de duro pico se encargó de sorberlos

y un pequeñísimo

ínfimo

casi imperceptible

hilillo de sangre decora los pómulos.

Estamos abandonados,

los cigarrillos se consumen al ritmo de los sueños

¡quién recuerda

tapetes, cartas, solitarios, vinos, muecas¡.

Atienza,

reconozco tus calles,

tus gentes sufriendo el horrible crimen

estamos impresionados

Las figuras del ajedrez invaden los cuadros enemigos

tan próximos a batir

me niego la felicidad y las caracolas

mientras el grito revuelve el mundo

raspa de pez en el océano

compitiendo con la sirena

si no amara las flores probaría a comérmelas

como el general

atravesó su sable en el caballo moribundo.

La tierra existe

el viento existe

la mar existe

estamos abandonados.

Abrázame

mueve gráciles tus muslos

pregúntame

No soy capaz de llorar

¿seré un árbol seco?

anímate, salta, ríe, es casi primavera

estamos abandonados y no somos felices.

7 de marzo de  1996

El verso (2017)

Solo el verso

puro duro desgarrado

alivia el asco

solo el verso combativo

que hiere desde dentro

tiene sentido

¡Cuánto recuerdo Gabriel Celaya tus versos¡

Quisiera ser un puñado de palabras

que tiradas al viento sembraran vida entre tanto espanto

sí

hablo del dolor

del inmenso lago de sangre fría

que no sufre

que ve la tele con la boca abierta y un hilo de baba.

Hablo de un cuerpo que se desliza por la calle

que arrastra las alpargatas

y no quiere llegar al próximo semáforo

del niño harto y trastornado

de la sumisión

del viento podrido contaminado y maligno.

Hablo y callo

digo y me escondo tras las metáforas

cobarde de supervivencia

Después, cuando me haya ido podéis llorar

¿y que más?

Estuve en Cró-nó este verano

paseando mi perro ciego

hasta que nos derribaron las trompetas

y el mundo quiso levantarse

y fue hacinado con pañuelos oscuros que tapaban sus cejas

y en todo el paisaje crecieron pértigas que querían cruzar las

                  acequias

más los años irrumpían en los huesos

y la saliva resbaló entre los labios

y ya nadie levantó su ira

y fue hecho engranaje de la máquina

y los gobiernos fueron felices

el amor era intercambiar tornillos

al fin la anemia acabó con todos.

(Poema 42 del libro Cró-nó. Serafín M. Vidriales 1.981)

Son las nueve de la noche

con los rostros fuera

y los aullidos al viento

transportan espuertas

las calles de carcajada feroz de desván polvoriento

en cada esquina una letrina roja rueda tras tu sexo

circundando palomas histéricas los redondeles muertos

son las nueve de la noche en amplio desierto

son las nueve de la noche

y ¿para qué hablar del barro en los zapatos de cuero

si siguen luciendo traje de noche los aguijones?

caracolas dormidas en tiempo

la saliva resbalando en el cristal me trae figuras de las noches que

         /se van alejando al contacto con los muslos grises de los

         /árboles húmedos.

Estoy haciendo el pino en un columpio de ojos

ojos chiquitos negros y asesinos

saltimbanquis con taparrabos que se ríen del viento

son las nueve de la noche rodeado de huecos.

(a media altura)

Los días no pasan
se va una mañana y viene otra
y yo puede que corte el pelo que crece en la mano izquierda
por cortar algo
por no estar todo el día pensando en la conjuntivitis
puede que joda
puede que cene bien
puede cuando quiera anochecer para siempre
no os resignáis
vendréis con vuestra orden de busca y captura
con vuestras queridas gilipolleces
con vuestras sentencias firmadas
con vuestros bagajes criminales
con el razonamiento hecho
y nos dará igual
estamos acostumbrados
qué sería de nosotros sin vuestras tonterías
rabietas y demás?
que sería de vosotros sin nosotros?

(las momias pueden descansar)

Pendiente de ser escrito

(las momias pueden empezar a vivir)

pendiente de que seamos buenos
de que nos portemos bien
de que contengamos las náuseas

VI

Lo escribiremos algún día.

(Cró-Nó 1981)

A M A L G A M A "y"

y
cuando voy por la calle
debo parecer un dios o un muerto
o un dios muerto
eso es: un dios muerto
con la mirada perdida y las piernas vagas
por que ahora van a presenciar
el drama de vivir
vestido de calzoncillos largos
puede pasearse el día entero la pierna ortopédica
sazonada a la antigua usanza
como nuestras abuelas
queridas
retratos queridos
del árbol de una madre
selva abigarrada de hijos multicolor
filmes pavorosos
y escuetas carnes de relojes con sueños
y

(Amalgama "Y" primer poema. Sin fecha conocida)

EPITAFIO

El epitafio

que me acompañará

a través de todos los tiempos

con las palabras deshechas y muertas

más lejos de la tumba y sus fórmulas

será un poema pequeño

de la mano del mejor poeta de la historia:

el viento.

Y quién me haya amado

escriba amor en la tierra

y el día de lluvia

desaparecerán todas las huellas.

Así ha de ser

la primera Gran Ceremonía

de vísceras heladas,

carne fermentada

y de final

ya sin remedio.

Así lo dispongo y quiero

yo

EL MUERTO.

(Poemas sueltos anteriores a 1980, o no)

SIGAMOS

Sigamos haciendo el fuego.

Sigamos.

Aquí y allí,

sigamos.

Jugando a vivir,

pero jugando.

¿Saben?

Dos vidas:

dos líneas paralelas en el papel

separadas y unidas por una esponja de sueño.

Totalmente se rompe.

Hay que transformarse.

Ser sombra para escalar la sombra, 

ser niño para que la risa no sea malicia.

Hay que transformarse,

seguir,

seguir haciendo el juego a la vida.

Aquí y allí, 

seguir.

Totalmente todo se rompe.

Que difícil sentir,

hacer que no sentir, 

(¡Carajo¡

Soslayo la mentira)

sujetar las horas,

detenerlas en los ojos,

decir a los labios. estaros quietos,

mudos y prietos andar altos.

Sí,

seguir,

hacerse sombra para escalar la sombra.

Totalmente todo se rompe totalmente.

(Poemas sueltos anteriores a 1980)

MUERTE DEL AMOR

El pájaro amarillo
cabeza gajos de naranja
de angustia y de sed quedó muerto en la jaula.

El cenicero de cristal se estrelló
en el último impulso de supervivencia
contra la alfombra
y antes de morir se arranó los testículos.

Los cuadros verdes y negros
se mancharon de polvo y se arquearon,
espalda de viejo cansado,
saltando la pintura a los confines de la sala.

La cinta magnetofónica que guardaba todas las palabras
salió de su pastilla
y los niños la rompieron
al intentar ahorcarse con ella.

Las pulseras no queriendo saber nada se fueron al cubo de la                        basura.

(De amor... amor tres pato pato uno. 1975)

Cró-nó apretándose las rodillas:
preguntad cual es mi historia y os responderá un vientre preñado

Desde los cuchillos se escucha el bailé del maniquí desunido
y amanecerá dictatorial
bruscamente
un reloj despertador.

Cró-nó
aun con sueño programa la cinta:
levantarse
lavarse
desayunar
el metro
el autobús x
el autobús y
el trabajo, etcétera, etcétera para no cansarse y poder trabajar.

Surge un interregno y se examina el que anda
sí, tiene que morderse los labios para averiguar que vive
sólo entonces descubre que está animado, que la vida no existe.

Por la acera vienen los machos exhibiendo los falos que caerán sobre las espaldas
pero antes
un escaparate de corsetería mamará la porra hincado en tierra.

Sí, antes o después
aunque las columnas están bien cimentadas tiesas
los corales persiguen a las doncellas en los días claves
guiados por el olor
sólo las desarrapadas
las que no conocen un frasco de perfume
se atreven a sacarles la lengua 
y ellos retroceden
y camina tortuosamente recreándose en lo construido por los suyos
y descansa
los ojos en las figuras del techo hipotecado
porque tiene derecho a descansar
así siempre
para siempre
nunca más se levanta.

Danza el terrible encantador de serpientes
con el fabril canto en los labios
con la lámpara mágica
con las piernas desnudas
y la posibilidad
y él decidido a dormir se retuerce agironando una sábana que o es suya
en el cascabeleo meloso del terrible encantador de serpientes brujo

Es poseída su cintura por unos pantalones
avanzando oleaginoso por la calle
en esta mañana semejante a la de ayer
cuando fue despierto bruscamente.

(Del libro Cró-nó 1981)

COSAS QUE SE REBELAN

Los pájaros no tienen la culpa
de estar perseguidos
sus bordes amarillos entran claramente en mi gordota cabeza
las pájaras están en cinta
me doy miedo viéndome patear a mis hermanos
y me encierro
a toda prisa
en el váter
mientras sube el calor a la cara
va la pena la experiencia para estas líneas
sube el calor a la cara
se identifica e intensifica
se me escapa alguna vez el bolígrafo dándome tic en la mano
y es que es tan tarde
me persigue un trabajo
a toda prisa
a las ocho de la mañana
me pondría a dar gritos
quiero denunciar este horror
entre el humo
si es que tiene
hasta las siete treinta de la tarde
tengo que escribirlo claro sin matices irónicos tristes y mentirosos
me va a estallar el corazón
¿tendré corazón?
no lo sé
veo claro que el gato duerme plácido
pareado
estoy condicionado al verso
cualquiera lo diría
es necesario el artificio de las adormideras
para despertarme
ay amor mio desde la boca a tus labios hasta los pechos Este y los pechos Oeste
me atrevo a recordar lo que he puesto para no equivocarme
claro y mi placer recorriéndote la aureola dorada morada yo que sé cómo
bajo a la barriguilla
me gustas tanto
el gato no deja de lavarse la cara
esto se va la boca está pastosa tengo sed
por el bacalao
por el bacalao y quiero dormir
hay que ser muy fuerte para eruptar
joder el esfuerzo que hay que hacer
bis
y
bis
cómo está mi mano de cansada es que llevo una hora escribiendo si no es más
otra vez esa horrible canción francesa
esta puta radio
cómo fue el título que elegí para aquel poema y para este
que le den por culo a los poemas o por el sanscrito
que también es muy bello o es que no sabes nada de grafología?
así se van a quedar los poderes y los papeles
las palabras se identifican en la garganta
ajjjjj si pudiera acabar con esta opresión en el cuello
debo de ser maravilloso
pero ansío meter mi cabeza la la vagina de mi madre
me voy encogiendo para tropezarme con mi feto
que horror otras veces sin estimularme la piel también era igual
cuando escribía un problema que tenía planteada mi frustración que ahora llamo miedo que tenía                          agolpados en todas las aceras desde el trabajo
a los bancos que me protegían
va a salir mi padre
estábamos el martilleo de los pájaros en los oídos
ahora veo mejor
en el autoanálisis
no me se sorprendan si
me doy cuenta del error
si un día prendo reverencias
y me cuelgo a Cascorro incendiando sus alfombras
conde creo que no hace falta que le nombre
otro esconde en fin la retahíla de siempre
hila con h
aspirada por favor
ay cuanto que rollo más malo
memorias de un drogadicto
y no es un escape
es un cortafuegos
es un enfrentamiento directo
los hombres que tuve no los soporto
hace ya media hora que quiero fumar
yo quiero terminar
y la colilla está completamente acabada
no dejaría de seguir siendo triste
a lo mejor lo que vo no lo vo
que divertido y que cruel.

(Continuaría pero la verdad es que aquí acabó lo escrito)

Lo fantástico es la luna
los caballos que atraviesan el océano sin respirar
las viejas que rezuman
la hilaridad de una camisa centrifugándose
termina orgásmica
el cuello cimbrea
quiere una batalla infinita de algodones
precisamente hoy juevesonce
los trajes de baño juegan a la lotería
se despachan patas negras
insisten en el negocio de tías en cueros
porque el matrimonio no calmó los deseos
los ojos acarician arrugas hundidas entre/para las piernas
por eso te daré más que un ósculo
te daré una salvaje amapola incendiada
te daré una puerta abierta
la sed confundida
la mañana descambiada aporreando las ventanas
ya.

Madrid, 11 de mayo de 1981