martes, 30 de enero de 2018

(a media altura)

Los días no pasan
se va una mañana y viene otra
y yo puede que corte el pelo que crece en la mano izquierda
por cortar algo
por no estar todo el día pensando en la conjuntivitis
puede que joda
puede que cene bien
puede cuando quiera anochecer para siempre
no os resignáis
vendréis con vuestra orden de busca y captura
con vuestras queridas gilipolleces
con vuestras sentencias firmadas
con vuestros bagajes criminales
con el razonamiento hecho
y nos dará igual
estamos acostumbrados
qué sería de nosotros sin vuestras tonterías
rabietas y demás?
que sería de vosotros sin nosotros?

(las momias pueden descansar)

Pendiente de ser escrito

(las momias pueden empezar a vivir)

pendiente de que seamos buenos
de que nos portemos bien
de que contengamos las náuseas

VI

Lo escribiremos algún día.

(Cró-Nó 1981)

jueves, 25 de enero de 2018

A M A L G A M A "y"

y
cuando voy por la calle
debo parecer un dios o un muerto
o un dios muerto
eso es: un dios muerto
con la mirada perdida y las piernas vagas
por que ahora van a presenciar
el drama de vivir
vestido de calzoncillos largos
puede pasearse el día entero la pierna ortopédica
sazonada a la antigua usanza
como nuestras abuelas
queridas
retratos queridos
del árbol de una madre
selva abigarrada de hijos multicolor
filmes pavorosos
y escuetas carnes de relojes con sueños
y

(Amalgama "Y" primer poema. Sin fecha conocida)


lunes, 22 de enero de 2018

EPITAFIO


El epitafio
que me acompañará
a través de todos los tiempos
con las palabras deshechas y muertas
más lejos de la tumba y sus fórmulas
será un poema pequeño
de la mano del mejor poeta de la historia:
el viento.

Y quién me haya amado
escriba amor en la tierra
y el día de lluvia
desaparecerán todas las huellas.

Así ha de ser
la primera Gran Ceremonía
de vísceras heladas,
carne fermentada
y de final
ya sin remedio.

Así lo dispongo y quiero
yo
EL MUERTO.

(Poemas sueltos anteriores a 1980, o no)

viernes, 19 de enero de 2018

SIGAMOS


Sigamos haciendo el fuego.
Sigamos.
Aquí y allí,
sigamos.
Jugando a vivir,
pero jugando.
¿Saben?
Dos vidas:
dos líneas paralelas en el papel
separadas y unidas por una esponja de sueño.
Totalmente se rompe.
Hay que transformarse.
Ser sombra para escalar la sombra, 
ser niño para que la risa no sea malicia.
Hay que transformarse,
seguir,
seguir haciendo el juego a la vida.
Aquí y allí, 
seguir.
Totalmente todo se rompe.
Que difícil sentir,
hacer que no sentir, 
(¡Carajo¡
Soslayo la mentira)
sujetar las horas,
detenerlas en los ojos,
decir a los labios. estaros quietos,
mudos y prietos andar altos.
Sí,
seguir,
hacerse sombra para escalar la sombra.
Totalmente todo se rompe totalmente.

(Poemas sueltos anteriores a 1980)

miércoles, 17 de enero de 2018

MUERTE DEL AMOR

El pájaro amarillo
cabeza gajos de naranja
de angustia y de sed quedó muerto en la jaula.

El cenicero de cristal se estrelló
en el último impulso de supervivencia
contra la alfombra
y antes de morir se arranó los testículos.

Los cuadros verdes y negros
se mancharon de polvo y se arquearon,
espalda de viejo cansado,
saltando la pintura a los confines de la sala.

La cinta magnetofónica que guardaba todas las palabras
salió de su pastilla
y los niños la rompieron
al intentar ahorcarse con ella.

Las pulseras no queriendo saber nada se fueron al cubo de la                        basura.

(De amor... amor tres pato pato uno. 1975)



martes, 16 de enero de 2018

Cró-nó apretándose las rodillas:
preguntad cual es mi historia y os responderá un vientre preñado

Desde los cuchillos se escucha el bailé del maniquí desunido
y amanecerá dictatorial
bruscamente
un reloj despertador.

Cró-nó
aun con sueño programa la cinta:
levantarse
lavarse
desayunar
el metro
el autobús x
el autobús y
el trabajo, etcétera, etcétera para no cansarse y poder trabajar.

Surge un interregno y se examina el que anda
sí, tiene que morderse los labios para averiguar que vive
sólo entonces descubre que está animado, que la vida no existe.

Por la acera vienen los machos exhibiendo los falos que caerán sobre las espaldas
pero antes
un escaparate de corsetería mamará la porra hincado en tierra.

Sí, antes o después
aunque las columnas están bien cimentadas tiesas
los corales persiguen a las doncellas en los días claves
guiados por el olor
sólo las desarrapadas
las que no conocen un frasco de perfume
se atreven a sacarles la lengua 
y ellos retroceden
y camina tortuosamente recreándose en lo construido por los suyos
y descansa
los ojos en las figuras del techo hipotecado
porque tiene derecho a descansar
así siempre
para siempre
nunca más se levanta.

Danza el terrible encantador de serpientes
con el fabril canto en los labios
con la lámpara mágica
con las piernas desnudas
y la posibilidad
y él decidido a dormir se retuerce agironando una sábana que o es suya
en el cascabeleo meloso del terrible encantador de serpientes brujo

Es poseída su cintura por unos pantalones
avanzando oleaginoso por la calle
en esta mañana semejante a la de ayer
cuando fue despierto bruscamente.

(Del libro Cró-nó 1981)

viernes, 12 de enero de 2018

COSAS QUE SE REBELAN

Los pájaros no tienen la culpa
de estar perseguidos
sus bordes amarillos entran claramente en mi gordota cabeza
las pájaras están en cinta
me doy miedo viéndome patear a mis hermanos
y me encierro
a toda prisa
en el váter
mientras sube el calor a la cara
va la pena la experiencia para estas líneas
sube el calor a la cara
se identifica e intensifica
se me escapa alguna vez el bolígrafo dándome tic en la mano
y es que es tan tarde
me persigue un trabajo
a toda prisa
a las ocho de la mañana
me pondría a dar gritos
quiero denunciar este horror
entre el humo
si es que tiene
hasta las siete treinta de la tarde
tengo que escribirlo claro sin matices irónicos tristes y mentirosos
me va a estallar el corazón
¿tendré corazón?
no lo sé
veo claro que el gato duerme plácido
pareado
estoy condicionado al verso
cualquiera lo diría
es necesario el artificio de las adormideras
para despertarme
ay amor mio desde la boca a tus labios hasta los pechos Este y los pechos Oeste
me atrevo a recordar lo que he puesto para no equivocarme
claro y mi placer recorriéndote la aureola dorada morada yo que sé cómo
bajo a la barriguilla
me gustas tanto
el gato no deja de lavarse la cara
esto se va la boca está pastosa tengo sed
por el bacalao
por el bacalao y quiero dormir
hay que ser muy fuerte para eruptar
joder el esfuerzo que hay que hacer
bis
y
bis
cómo está mi mano de cansada es que llevo una hora escribiendo si no es más
otra vez esa horrible canción francesa
esta puta radio
cómo fue el título que elegí para aquel poema y para este
que le den por culo a los poemas o por el sanscrito
que también es muy bello o es que no sabes nada de grafología?
así se van a quedar los poderes y los papeles
las palabras se identifican en la garganta
ajjjjj si pudiera acabar con esta opresión en el cuello
debo de ser maravilloso
pero ansío meter mi cabeza la la vagina de mi madre
me voy encogiendo para tropezarme con mi feto
que horror otras veces sin estimularme la piel también era igual
cuando escribía un problema que tenía planteada mi frustración que ahora llamo miedo que tenía                          agolpados en todas las aceras desde el trabajo
a los bancos que me protegían
va a salir mi padre
estábamos el martilleo de los pájaros en los oídos
ahora veo mejor
en el autoanálisis
no me se sorprendan si
me doy cuenta del error
si un día prendo reverencias
y me cuelgo a Cascorro incendiando sus alfombras
conde creo que no hace falta que le nombre
otro esconde en fin la retahíla de siempre
hila con h
aspirada por favor
ay cuanto que rollo más malo
memorias de un drogadicto
y no es un escape
es un cortafuegos
es un enfrentamiento directo
los hombres que tuve no los soporto
hace ya media hora que quiero fumar
yo quiero terminar
y la colilla está completamente acabada
no dejaría de seguir siendo triste
a lo mejor lo que vo no lo vo
que divertido y que cruel.

(Continuaría pero la verdad es que aquí acabó lo escrito)

miércoles, 10 de enero de 2018

Lo fantástico es la luna
los caballos que atraviesan el océano sin respirar
las viejas que rezuman
la hilaridad de una camisa centrifugándose
termina orgásmica
el cuello cimbrea
quiere una batalla infinita de algodones
precisamente hoy juevesonce
los trajes de baño juegan a la lotería
se despachan patas negras
insisten en el negocio de tías en cueros
porque el matrimonio no calmó los deseos
los ojos acarician arrugas hundidas entre/para las piernas
por eso te daré más que un ósculo
te daré una salvaje amapola incendiada
te daré una puerta abierta
la sed confundida
la mañana descambiada aporreando las ventanas
ya.

Madrid, 11 de mayo de 1981