A MI MISMO

Madre,

nadie te dirá una misa.

Somos así: directos

sin intermediarios

hablamos contigo desde dentro,

recordamos.

La vida

si se puede llamar así a comer beber procrear sufrir

no fue corta ni larga

y te marchastes sin más

como vinistes.


Hace tiempo

me hubiera gustado decirte...

lo que nunca dije

amparado en absurdos prejuicios y miedos

animalitos comprimidos

emergidos del bote de cerveza.

Que otros terminen el verso

el poema

los treses de diciembre.

A LA CALLE

El papel,

es lo de menos.

Importa el boca a boca

la bofetada que se escupe

la falta de alegría

el desanimo prolongado .



La tragedia viaja en autobús,

coge el metro a las seis y media

(podría decir a las seis treinta

traicionando lo esencial)

y se despierta en cualquier trabajo de mierda.



Demasiadas vidas en una

demasiados pliegues de supervivencia

y cuesta saber donde estás

sin mirar antes la hora.



Necesitamos un esfuerzo más,

razonar cada línea de adoquines

cada caprichoso dibujo de sombras en las aceras

para no enloquecer tan de mañana,

ignorar el viento.



Tenemos odio,

acumulamos toneladas de historias

de sentimientos incesantes

y sólo nos queda el vómito

general miserable

has fundido el hierro

hecho añicos las espadas

y las manos ahora necesitan guantes para estrangular

el intangible enemigo.



Estamos asustados.

El miedo nos atenaza

y morir despacio se presenta como alternativa,

tantos años de paz no podían traer nada bueno.



Este canto

mi canto

no es una plegaria a la sangre, destrucción y

miseria

es una alabanza a la lucha

a esa que hizo hombre al hombre,

piedra a la piedra.

MARRAKECH

Ya ha amanecido. Al fondo, parece muy lejos, está la Koutobia: replica. Es todo falso? El mercedes y el burro. El perfume y no me atrevería a decir miseria, es indescriptible. Sentarte a tomar un café y ver pasar el bullicio , la prisa mata. Ellos no mueren, ya están muertos, son zombies sin dientes.

He oído historias, pero sobre todo una. Es de una muchachas. Digamos que se llama Fátima, nada extraño por otro lado. Fátima se ha escapado de su casa. Es española y se la llevaron sus padres a un pueblecito miserable de Marrakech de vacaciones y allí la dejaron sin dinero, sin pasaporte, sin nada más que el compromiso de matrimonio con un primo suyo al que ella no conocía. Y Fátima se escapó. Cambió el color de su pelo, se lo cortó, se lo alisó y con el dinero que le mandaron sus amigas cogió un avión y abandonó aquél país que pudo ser suyo, que pudo querer y ahora se alegra de perder de vista. ¿Si no consigue su objetivo puede que le cueste la vida. Dicen que una niña saharaui que no aceptó casarse con un primo suyo sus mismos familiares se encargaron de quitarle la vida. Suerte Fátima. Suerte para todas las fátimas que no pueden elegir estudiar o no, vivir aquí o allí y no pueden sonreír.

CAMPO

Estamos en el campo. "Hoy los tiempos adelantan una barbaridad.".
Y desde aquí entre vacas, tierras abonas con purín de olor intenso y olivos cualquiera en un apartado rincón del mundo puede leer estas letras.
Este es mi pequeño agradecimiento a todos los que hacen posible que algo sin importancia que moriría en un bloc o no vería la luz tenga alguna posibilidad de ser.

Hoy mismo

Treinta y uno de agosto. Mañana soleada. Las mañanas de domingo también pueden ser fantásticas. Nada que hacer. Salgo a la luz y la luz me lo agradece. Una muchacha hace tocar el violín de su marioneta esqueleto y no lo hace mal. Estamos al final del Botánico, Paseo del Prado con la Cuesta de Mollano. Una muchachita se empeña en que un discípulo de una gurú indú mida mi energía. No lo consigue y no entiende que me niegue siendo totalmente gratis. -!Qué no vale nada!. No quiero hablar. Camino y camino hasta que las emociones y el sol hacen su efecto y las imágenes van entrando en la retina. Es pronto. La tienda de sexo está cerrada, pero me topo con la salida de una misa de domingo. Digo yo que cuando cierra la iglesia abre el sex shop y cuando cierra el sex shop abre la iglesia. Paradógico. No merece ningún pensamiento más.

MINICUENTO

Nunca, para salir, bajo por la escalera. Siempre llamó al ascensor que es menos cansado y ya está pagado. Creo yo. Pero hoy me he lanzado a descender peldaño a peldaño. El esfuerzo ha tenido recompensa. Entre el primero y el segundo piso de la finca en que habito hay una ventana que da a otra finca, de otra calle, que es como decir otro mundo, otro espacio. Y allí, fumándose el pitillo de las siete de la mañana, de un día del mes de julio, la vi con los pechos al aire reposando los codos en el poyete de su ventana, pensando, mirada lánguida perdida.

MANUSTRITO

Quería hacer una web, este texto formaría parte de la misma, por lo que mientras culmina ese proyecto lo publico en el blog.