El vendaval

Mira este rostro torturado.

Los ojos ya no miran

el halcón de duro pico se encargó de sorberlos

y un pequeñísimo

ínfimo

casi imperceptible

hilillo de sangre decora los pómulos.

Estamos abandonados,

los cigarrillos se consumen al ritmo de los sueños

¡quién recuerda

tapetes, cartas, solitarios, vinos, muecas¡.

Atienza,

reconozco tus calles,

tus gentes sufriendo el horrible crimen

estamos impresionados

Las figuras del ajedrez invaden los cuadros enemigos

tan próximos a batir

me niego la felicidad y las caracolas

mientras el grito revuelve el mundo

raspa de pez en el océano

compitiendo con la sirena

si no amara las flores probaría a comérmelas

como el general

atravesó su sable en el caballo moribundo.

La tierra existe

el viento existe

la mar existe

estamos abandonados.

Abrázame

mueve gráciles tus muslos

pregúntame

No soy capaz de llorar

¿seré un árbol seco?

anímate, salta, ríe, es casi primavera

estamos abandonados y no somos felices.

7 de marzo de  1996

El verso (2017)

Solo el verso

puro duro desgarrado

alivia el asco

solo el verso combativo

que hiere desde dentro

tiene sentido

¡Cuánto recuerdo Gabriel Celaya tus versos¡

Quisiera ser un puñado de palabras

que tiradas al viento sembraran vida entre tanto espanto

sí

hablo del dolor

del inmenso lago de sangre fría

que no sufre

que ve la tele con la boca abierta y un hilo de baba.

Hablo de un cuerpo que se desliza por la calle

que arrastra las alpargatas

y no quiere llegar al próximo semáforo

del niño harto y trastornado

de la sumisión

del viento podrido contaminado y maligno.

Hablo y callo

digo y me escondo tras las metáforas

cobarde de supervivencia

Después, cuando me haya ido podéis llorar

¿y que más?

Estuve en Cró-nó este verano

paseando mi perro ciego

hasta que nos derribaron las trompetas

y el mundo quiso levantarse

y fue hacinado con pañuelos oscuros que tapaban sus cejas

y en todo el paisaje crecieron pértigas que querían cruzar las

                  acequias

más los años irrumpían en los huesos

y la saliva resbaló entre los labios

y ya nadie levantó su ira

y fue hecho engranaje de la máquina

y los gobiernos fueron felices

el amor era intercambiar tornillos

al fin la anemia acabó con todos.

(Poema 42 del libro Cró-nó. Serafín M. Vidriales 1.981)

Son las nueve de la noche

con los rostros fuera

y los aullidos al viento

transportan espuertas

las calles de carcajada feroz de desván polvoriento

en cada esquina una letrina roja rueda tras tu sexo

circundando palomas histéricas los redondeles muertos

son las nueve de la noche en amplio desierto

son las nueve de la noche

y ¿para qué hablar del barro en los zapatos de cuero

si siguen luciendo traje de noche los aguijones?

caracolas dormidas en tiempo

la saliva resbalando en el cristal me trae figuras de las noches que

         /se van alejando al contacto con los muslos grises de los

         /árboles húmedos.

Estoy haciendo el pino en un columpio de ojos

ojos chiquitos negros y asesinos

saltimbanquis con taparrabos que se ríen del viento

son las nueve de la noche rodeado de huecos.

(a media altura)

Los días no pasan
se va una mañana y viene otra
y yo puede que corte el pelo que crece en la mano izquierda
por cortar algo
por no estar todo el día pensando en la conjuntivitis
puede que joda
puede que cene bien
puede cuando quiera anochecer para siempre
no os resignáis
vendréis con vuestra orden de busca y captura
con vuestras queridas gilipolleces
con vuestras sentencias firmadas
con vuestros bagajes criminales
con el razonamiento hecho
y nos dará igual
estamos acostumbrados
qué sería de nosotros sin vuestras tonterías
rabietas y demás?
que sería de vosotros sin nosotros?

(las momias pueden descansar)

Pendiente de ser escrito

(las momias pueden empezar a vivir)

pendiente de que seamos buenos
de que nos portemos bien
de que contengamos las náuseas

VI

Lo escribiremos algún día.

(Cró-Nó 1981)

A M A L G A M A "y"

y
cuando voy por la calle
debo parecer un dios o un muerto
o un dios muerto
eso es: un dios muerto
con la mirada perdida y las piernas vagas
por que ahora van a presenciar
el drama de vivir
vestido de calzoncillos largos
puede pasearse el día entero la pierna ortopédica
sazonada a la antigua usanza
como nuestras abuelas
queridas
retratos queridos
del árbol de una madre
selva abigarrada de hijos multicolor
filmes pavorosos
y escuetas carnes de relojes con sueños
y

(Amalgama "Y" primer poema. Sin fecha conocida)

EPITAFIO

El epitafio

que me acompañará

a través de todos los tiempos

con las palabras deshechas y muertas

más lejos de la tumba y sus fórmulas

será un poema pequeño

de la mano del mejor poeta de la historia:

el viento.

Y quién me haya amado

escriba amor en la tierra

y el día de lluvia

desaparecerán todas las huellas.

Así ha de ser

la primera Gran Ceremonía

de vísceras heladas,

carne fermentada

y de final

ya sin remedio.

Así lo dispongo y quiero

yo

EL MUERTO.

(Poemas sueltos anteriores a 1980, o no)