lunes, 10 de septiembre de 2018
viernes, 27 de julio de 2018
domingo, 13 de mayo de 2018
El
vendaval
Mira este rostro torturado.
Los ojos ya no miran
el halcón de duro pico se encargó de sorberlos
y un pequeñísimo
ínfimo
casi imperceptible
hilillo de sangre decora los pómulos.
Estamos abandonados,
los cigarrillos se consumen al ritmo de los sueños
¡quién recuerda
tapetes, cartas, solitarios, vinos, muecas¡.
Atienza,
reconozco tus calles,
tus gentes sufriendo el horrible crimen
estamos impresionados
Las figuras del ajedrez invaden los cuadros enemigos
tan próximos a batir
me niego la felicidad y las caracolas
mientras el grito revuelve el mundo
raspa de pez en el océano
compitiendo con la sirena
si no amara las flores probaría a comérmelas
como el general
atravesó su sable en el caballo moribundo.
La tierra existe
el viento existe
la mar existe
estamos abandonados.
Abrázame
mueve gráciles tus muslos
pregúntame
No soy capaz de llorar
¿seré un árbol seco?
anímate, salta, ríe, es casi primavera
estamos abandonados y no somos felices.
7 de marzo
de 1996
martes, 10 de abril de 2018
El
verso (2017)
Solo el verso
puro duro desgarrado
alivia el asco
solo el verso combativo
que hiere desde dentro
tiene sentido
¡Cuánto recuerdo Gabriel Celaya tus versos¡
Quisiera ser un puñado de palabras
que tiradas al viento sembraran vida entre tanto espanto
sí
hablo del dolor
del inmenso lago de sangre fría
que no sufre
que ve la tele con la boca abierta y un hilo de baba.
Hablo de un cuerpo que se desliza por la calle
que arrastra las alpargatas
y no quiere llegar al próximo semáforo
del niño harto y trastornado
de la sumisión
del viento podrido contaminado y maligno.
Hablo y callo
digo y me escondo tras las metáforas
cobarde de supervivencia
Después, cuando me haya ido podéis llorar
¿y que más?
viernes, 23 de febrero de 2018
Estuve en Cró-nó este verano
paseando mi perro ciego
hasta que nos derribaron las
trompetas
y el mundo quiso levantarse
y fue hacinado con pañuelos oscuros
que tapaban sus cejas
y en todo el paisaje crecieron
pértigas que querían cruzar las
acequias
más los años irrumpían en los
huesos
y la saliva resbaló entre los
labios
y ya nadie levantó su ira
y fue hecho engranaje de la máquina
y los gobiernos fueron felices
el amor era intercambiar tornillos
al fin la anemia acabó con todos.
(Poema 42 del libro Cró-nó. Serafín M. Vidriales 1.981)
lunes, 5 de febrero de 2018
Son las nueve de la noche
con los rostros fuera
y los aullidos al viento
transportan espuertas
las calles de carcajada feroz
de desván polvoriento
en cada esquina una letrina roja
rueda tras tu sexo
circundando palomas histéricas
los redondeles muertos
son las nueve de la noche en
amplio desierto
son las nueve de la noche
y ¿para qué hablar del barro
en los zapatos de cuero
si siguen luciendo traje de noche
los aguijones?
caracolas dormidas en tiempo
la saliva resbalando en el cristal
me trae figuras de las noches que
/se van alejando al contacto con los muslos grises de los
/árboles húmedos.
Estoy haciendo el pino en un
columpio de ojos
ojos chiquitos negros y asesinos
saltimbanquis con taparrabos
que se ríen del viento
son las nueve de la noche rodeado
de huecos.
martes, 30 de enero de 2018
(a media altura)
Los días no pasan
se va una mañana y viene otra
y yo puede que corte el pelo que crece en la mano izquierda
por cortar algo
por no estar todo el día pensando en la conjuntivitis
puede que joda
puede que cene bien
puede cuando quiera anochecer para siempre
no os resignáis
vendréis con vuestra orden de busca y captura
con vuestras queridas gilipolleces
con vuestras sentencias firmadas
con vuestros bagajes criminales
con el razonamiento hecho
y nos dará igual
estamos acostumbrados
qué sería de nosotros sin vuestras tonterías
rabietas y demás?
que sería de vosotros sin nosotros?
(las momias pueden descansar)
Pendiente de ser escrito
(las momias pueden empezar a vivir)
pendiente de que seamos buenos
de que nos portemos bien
de que contengamos las náuseas
VI
Lo escribiremos algún día.
(Cró-Nó 1981)
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