Madre,
nadie te dirá una misa.
Somos así: directos
sin intermediarios
hablamos contigo desde dentro,
recordamos.
La vida
si se puede llamar así a comer beber procrear sufrir
no fue corta ni larga
y te marchastes sin más
como vinistes.
Hace tiempo
me hubiera gustado decirte...
lo que nunca dije
amparado en absurdos prejuicios y miedos
animalitos comprimidos
emergidos del bote de cerveza.
Que otros terminen el verso
el poema
los treses de diciembre.
viernes, 5 de diciembre de 2008
lunes, 3 de noviembre de 2008
A LA CALLE
El papel,
es lo de menos.
Importa el boca a boca
la bofetada que se escupe
la falta de alegría
el desanimo prolongado .
La tragedia viaja en autobús,
coge el metro a las seis y media
(podría decir a las seis treinta
traicionando lo esencial)
y se despierta en cualquier trabajo de mierda.
Demasiadas vidas en una
demasiados pliegues de supervivencia
y cuesta saber donde estás
sin mirar antes la hora.
Necesitamos un esfuerzo más,
razonar cada línea de adoquines
cada caprichoso dibujo de sombras en las aceras
para no enloquecer tan de mañana,
ignorar el viento.
Tenemos odio,
acumulamos toneladas de historias
de sentimientos incesantes
y sólo nos queda el vómito
general miserable
has fundido el hierro
hecho añicos las espadas
y las manos ahora necesitan guantes para estrangular
el intangible enemigo.
Estamos asustados.
El miedo nos atenaza
y morir despacio se presenta como alternativa,
tantos años de paz no podían traer nada bueno.
Este canto
mi canto
no es una plegaria a la sangre, destrucción y
miseria
es una alabanza a la lucha
a esa que hizo hombre al hombre,
piedra a la piedra.
es lo de menos.
Importa el boca a boca
la bofetada que se escupe
la falta de alegría
el desanimo prolongado .
La tragedia viaja en autobús,
coge el metro a las seis y media
(podría decir a las seis treinta
traicionando lo esencial)
y se despierta en cualquier trabajo de mierda.
Demasiadas vidas en una
demasiados pliegues de supervivencia
y cuesta saber donde estás
sin mirar antes la hora.
Necesitamos un esfuerzo más,
razonar cada línea de adoquines
cada caprichoso dibujo de sombras en las aceras
para no enloquecer tan de mañana,
ignorar el viento.
Tenemos odio,
acumulamos toneladas de historias
de sentimientos incesantes
y sólo nos queda el vómito
general miserable
has fundido el hierro
hecho añicos las espadas
y las manos ahora necesitan guantes para estrangular
el intangible enemigo.
Estamos asustados.
El miedo nos atenaza
y morir despacio se presenta como alternativa,
tantos años de paz no podían traer nada bueno.
Este canto
mi canto
no es una plegaria a la sangre, destrucción y
miseria
es una alabanza a la lucha
a esa que hizo hombre al hombre,
piedra a la piedra.
lunes, 29 de septiembre de 2008
MARRAKECH
Ya ha amanecido. Al fondo, parece muy lejos, está la Koutobia: replica. Es todo falso? El mercedes y el burro. El perfume y no me atrevería a decir miseria, es indescriptible. Sentarte a tomar un café y ver pasar el bullicio , la prisa mata. Ellos no mueren, ya están muertos, son zombies sin dientes.
He oído historias, pero sobre todo una. Es de una muchachas. Digamos que se llama Fátima, nada extraño por otro lado. Fátima se ha escapado de su casa. Es española y se la llevaron sus padres a un pueblecito miserable de Marrakech de vacaciones y allí la dejaron sin dinero, sin pasaporte, sin nada más que el compromiso de matrimonio con un primo suyo al que ella no conocía. Y Fátima se escapó. Cambió el color de su pelo, se lo cortó, se lo alisó y con el dinero que le mandaron sus amigas cogió un avión y abandonó aquél país que pudo ser suyo, que pudo querer y ahora se alegra de perder de vista. ¿Si no consigue su objetivo puede que le cueste la vida. Dicen que una niña saharaui que no aceptó casarse con un primo suyo sus mismos familiares se encargaron de quitarle la vida. Suerte Fátima. Suerte para todas las fátimas que no pueden elegir estudiar o no, vivir aquí o allí y no pueden sonreír.
He oído historias, pero sobre todo una. Es de una muchachas. Digamos que se llama Fátima, nada extraño por otro lado. Fátima se ha escapado de su casa. Es española y se la llevaron sus padres a un pueblecito miserable de Marrakech de vacaciones y allí la dejaron sin dinero, sin pasaporte, sin nada más que el compromiso de matrimonio con un primo suyo al que ella no conocía. Y Fátima se escapó. Cambió el color de su pelo, se lo cortó, se lo alisó y con el dinero que le mandaron sus amigas cogió un avión y abandonó aquél país que pudo ser suyo, que pudo querer y ahora se alegra de perder de vista. ¿Si no consigue su objetivo puede que le cueste la vida. Dicen que una niña saharaui que no aceptó casarse con un primo suyo sus mismos familiares se encargaron de quitarle la vida. Suerte Fátima. Suerte para todas las fátimas que no pueden elegir estudiar o no, vivir aquí o allí y no pueden sonreír.
domingo, 7 de septiembre de 2008
CAMPO
Estamos en el campo. "Hoy los tiempos adelantan una barbaridad.".
Y desde aquí entre vacas, tierras abonas con purín de olor intenso y olivos cualquiera en un apartado rincón del mundo puede leer estas letras.
Este es mi pequeño agradecimiento a todos los que hacen posible que algo sin importancia que moriría en un bloc o no vería la luz tenga alguna posibilidad de ser.
Y desde aquí entre vacas, tierras abonas con purín de olor intenso y olivos cualquiera en un apartado rincón del mundo puede leer estas letras.
Este es mi pequeño agradecimiento a todos los que hacen posible que algo sin importancia que moriría en un bloc o no vería la luz tenga alguna posibilidad de ser.
domingo, 31 de agosto de 2008
Hoy mismo
Treinta y uno de agosto. Mañana soleada. Las mañanas de domingo también pueden ser fantásticas. Nada que hacer. Salgo a la luz y la luz me lo agradece. Una muchacha hace tocar el violín de su marioneta esqueleto y no lo hace mal. Estamos al final del Botánico, Paseo del Prado con la Cuesta de Mollano. Una muchachita se empeña en que un discípulo de una gurú indú mida mi energía. No lo consigue y no entiende que me niegue siendo totalmente gratis. -!Qué no vale nada!. No quiero hablar. Camino y camino hasta que las emociones y el sol hacen su efecto y las imágenes van entrando en la retina. Es pronto. La tienda de sexo está cerrada, pero me topo con la salida de una misa de domingo. Digo yo que cuando cierra la iglesia abre el sex shop y cuando cierra el sex shop abre la iglesia. Paradógico. No merece ningún pensamiento más.
jueves, 17 de julio de 2008
MINICUENTO
Nunca, para salir, bajo por la escalera. Siempre llamó al ascensor que es menos cansado y ya está pagado. Creo yo. Pero hoy me he lanzado a descender peldaño a peldaño. El esfuerzo ha tenido recompensa. Entre el primero y el segundo piso de la finca en que habito hay una ventana que da a otra finca, de otra calle, que es como decir otro mundo, otro espacio. Y allí, fumándose el pitillo de las siete de la mañana, de un día del mes de julio, la vi con los pechos al aire reposando los codos en el poyete de su ventana, pensando, mirada lánguida perdida.
miércoles, 2 de julio de 2008
MANUSTRITO
Quería hacer una web, este texto formaría parte de la misma, por lo que mientras culmina ese proyecto lo publico en el blog.
lunes, 30 de junio de 2008
HBITO
A veces he vestido de negro, completamente de negro, por eso este color no me abandona totalmente. Ya he cambiado algunos de los planteamientos que me llevaban al negro, pero subsiste un cierto come come que me lleva más allá del gris.
No soy tan nihilista como a los veinte años o menos.
Los atuendos, las poses y posturas se van difuminando en el horizonte y llega un momento que no son nada o línea horizontalmentecurva de la lejanía. Ese es precisamente el futuro, la confusión aquí y ahora con la línea horizoltamentecurva de la lejanía.
¿Me preocupa el futuro? El futuro no me preocupa, lo que me inquieta es no verlo, como a todo hijo de vecino. Esto es así... y punto, tristeza acumulada.
miércoles, 19 de marzo de 2008
Recupero este poema sin fecha que se titula MUCHACHA CON RIZOS (DALÍ)
Son dos pecho en el culo
la vieja costumbre de mirar
tocar quiero la luna gris
relincha animal
pisotea el moteado espacio de amapolas
para un solo turbante arrebatador próximo al desfallecimiento
La mentira escondida
la posibilidad ofrecida sangra
Montparnase
cementerio judío de Praga sin rogativas
el abrazo al globo
ojo que explota
miramos el transcurrir tranquilo del río desde el pretil del puente.
Vacío.
la vieja costumbre de mirar
tocar quiero la luna gris
relincha animal
pisotea el moteado espacio de amapolas
para un solo turbante arrebatador próximo al desfallecimiento
La mentira escondida
la posibilidad ofrecida sangra
Montparnase
cementerio judío de Praga sin rogativas
el abrazo al globo
ojo que explota
miramos el transcurrir tranquilo del río desde el pretil del puente.
Vacío.
martes, 4 de marzo de 2008
MUJER EN EL RIO
Amado amor
desnudo
préstame tu ligereza
para volar
rodar hasta la luna cuadrada del sexo
descansar
olvidar la violencia
El río se hizo arena
Dáme la mano
vamos a saltar el hostigamiento criminal del hierro
probar el vacio
desayunar las estadísticas
perdernos en montañas de nata
El río se hizo sangre
Silban las chapas de la chabola
las mohosas jeringuillas lloran
el viento no da tregua
desolación y muerte
heridos zombis y las mujeres preñadas
El río se hizo miseria
Hubo un alumbramiento imprevisto
el bebé acaricia el humeante cañón del arma disparada
impreciso
El río se hizo espino
Saltan por los aires
encadenados
y no es justo
el bebé relame el chupete de pelusas
amado amor
no te conozco
El río se hizo barro
desnudo
préstame tu ligereza
para volar
rodar hasta la luna cuadrada del sexo
descansar
olvidar la violencia
El río se hizo arena
Dáme la mano
vamos a saltar el hostigamiento criminal del hierro
probar el vacio
desayunar las estadísticas
perdernos en montañas de nata
El río se hizo sangre
Silban las chapas de la chabola
las mohosas jeringuillas lloran
el viento no da tregua
desolación y muerte
heridos zombis y las mujeres preñadas
El río se hizo miseria
Hubo un alumbramiento imprevisto
el bebé acaricia el humeante cañón del arma disparada
impreciso
El río se hizo espino
Saltan por los aires
encadenados
y no es justo
el bebé relame el chupete de pelusas
amado amor
no te conozco
El río se hizo barro
lunes, 18 de febrero de 2008
FLORES
no me lleveis flores
precursoras de muerte
adivinas
mandadme palabras
palabras
besos
y silencio
mucho silencio
aros de colores
y alguna chuche
hazme un puente de diente a diente
masticador de pétalos tiernos
mira mis órbitas
columpiate en mis pestañas
desolación
calla si puedes
besos
y silencio
mucho silencio
precursoras de muerte
adivinas
mandadme palabras
palabras
besos
y silencio
mucho silencio
aros de colores
y alguna chuche
hazme un puente de diente a diente
masticador de pétalos tiernos
mira mis órbitas
columpiate en mis pestañas
desolación
calla si puedes
besos
y silencio
mucho silencio
domingo, 17 de febrero de 2008
LA MIRADA PERDIDA
Hay quienes se extasian ante la Torre de Pisa, e incluso quienes tienen el sindrome de Stendhal cuando ven el David de Miguel Angel. Mi amigo Juan G. se priva, se le nubla la vista cuando la camarera se agacha un popo para poner el hielo en el vaso y deja ver el canal de sus senos.
No puede evitarlo, se le va la vista, los ojos y la cabeza. Pero no solo por lo que se ve y lo que no se ve sino también por las piernas delgadas de aquella otra, por los ojos de la de más alla´, por la que mueve sus glúteos haciéndolos oscilar de izquierda a derecha y de derecha a izquierda con ritmo casi musical.
Mi amigo Juan G. está enfermo, muy enfermo y a veces me preocupa y a veces yo también quisiera estar enfermo.
El deseo se convierte en obsesión y la obsesión transformada en impulsos químicos y eléctricos que nos hacen estar despiertos, vivos, dan sentido a la desnostada existencia.
Mi amigo Juan G. se encuentra cómodo, como pez en el agua cuando las mujeres le tiran palabras, miradas o alguna risita. Él cambiaría muchos de sus días planos por uno sólo de esos en que su prestancia varonil sobresale y es importante. Entonces merece la pena madrugar, remachar clavos, aporrear cigüeñales incluso limpiar alcantarillas.
martes, 5 de febrero de 2008
POEMA XXII
Los sueños se van desperezando
No hay prisa
tan cerca y tan lejos
diría Neruda
y yo: camino
No vamos a esquivar las sombras
bola de nieve
bala de alambre espino
No hay prisa
tan cerca y tan lejos
diría Neruda
y yo: camino
No vamos a esquivar las sombras
bola de nieve
bala de alambre espino
domingo, 3 de febrero de 2008
JORNADA
Según llega al trabajo
las gruas se dan la vuelta
las sirenas vomitan amarillo, azul y desesperación
es el comienzo
La jornada no tiene más alegrías
La noche es oscura
los hijos silencio
y la televisión imágenes, noticias absurdas
El sueño tiene dos o tres pesadillas y la mañana más.
las gruas se dan la vuelta
las sirenas vomitan amarillo, azul y desesperación
es el comienzo
La jornada no tiene más alegrías
La noche es oscura
los hijos silencio
y la televisión imágenes, noticias absurdas
El sueño tiene dos o tres pesadillas y la mañana más.
lunes, 14 de enero de 2008
MIS PALABRAS
No tengo ningún poema que contar, ni siquiera una hisporia, ni historieta. Hoy no tengo nada que llevarme a la boca, porque es en la boca donde se mascan las palabras, donde toman forma y van recorriendo el espacio hasta el escuchante.
Dices "rascacielos" y desde ti al otro una gigantesca mole de ladrillo, cristal, hierro y aluminio se desplaza hasta entrar en un pabellón auditivo .
Dices "amor" y una forma vaga, indefinida te abraza.
Dices "sexo" un escalofrío te recorre el cuerpo.
Dices, tortura; dices, camino; dices, perro; dices, amigo...
O no dices nada
que el silencio también habla.
Dices "rascacielos" y desde ti al otro una gigantesca mole de ladrillo, cristal, hierro y aluminio se desplaza hasta entrar en un pabellón auditivo .
Dices "amor" y una forma vaga, indefinida te abraza.
Dices "sexo" un escalofrío te recorre el cuerpo.
Dices, tortura; dices, camino; dices, perro; dices, amigo...
O no dices nada
que el silencio también habla.
miércoles, 9 de enero de 2008
Sobre las Mariposas Verdes y Amarillas
Ayer, para no dormirme, estaba derrotado, empecé a leer algunos relatos que me habían recomendado, sobre todo el que hablaba de Rufo, tu perro.
Confieso que nunca he comprendido demasiado esas pasiones perrunas y que nunca leí sobre el tema, pero me quedé satisfecho, joder, hasta de un perro se pueden decir cosas bonitas.
Hoy me he atrevido con otra recomendación: Mariposas Verdes y Amarillas. Comienza en Praga y eso ya es mucho. Todavía estoy pensando en lo que dice el relato, y no es que no lo sepa, lo sé como todo el mundo que quiere saberlo, es como lo dice, como pasas a ser actor, es como ver con los ojos de otro.
Visita la web que tiene esto relatos http://www.lee-gratis.com/
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